... Träume allein begraben.

Feilen bis die Buchstaben bluten. Und doch wird, was mit Lebenssaft geschrieben, auf geduldigem Papier ungelesen vergilben.

frozen stark in guilt
reason spurts futile yearnings
emotions stifled

Die kleine Bank in der Toskana könnte von einem Traum erzählen, der im Frühling spross und starb. Doch sie wird ihn für sich behalten und erst von Herbststürmen forttragen lassen.

Some women are just born bitches.

sanft schwingend flieht laub
blicke tragen sein fallen
herbsttod tausendfach

glänzende augen spiegeln gepflanzte hoffnung
sehnsucht erstickt im sterbenden kerzenlicht
entwickelte zuneigungen kämpfen gegen geheime wünsche
kreuzen entfremdeter blicke
gewachsene fremdheit hindert aufkeimende nähe
zukunft liegt brach auf unbehauenen steinen

... abseits ausgetretener Kunstpfade.

Schmerzhaft bricht das Grün der Zahnbürste mit der Hoffnung. Ihr Behältnis mäandert ein paar Fliesen weiter und klebt sich als Wasserspender einer einsamen Rose neben den Spiegel. Auf der Suche nach ersehnter Zukunft rochieren Gegenwart und Erinnerung. Der Spiegel entledigt sich zweier Perspektiven einer Geschichte, deren gleichzeitige Reflektion ihn bersten ließe.